Li “Memórias do Subsolo”, de Fiódor Dostoiévski. Trata-se duma obra capaz de trepidar a consciência dos que a entendem – e suponho que apenas os seres do subsolo a entendem. Nietzsche foi um deles, e ao lê-lo disse: “A voz do sangue (como denomina-lo de outro modo?) fez-se ouvir de imediato e minha alegria não teve limites”. Uma dose do livro, encontrada lá pela página 22, aos senhores:

“Como é que faz, por exemplo, aquele que sabe vingar-se e, de modo geral, defender-se? Quando o sentimento de vingança, suponhamos, se apodera dele, nada mais resta ao seu espírito, a não ser este sentimento. Um cavalheiro desse tipo atira-se diretamente ao objetivo, como um touro enfurecido, de chifres abaixados, e somente um muro pode detê-lo. (Aliás, diante de um muro tais cavalheiros, isto é, os homens diretos e de ação, cedem terreno com sinceridade. O muro para eles não é causa de desvio, como, por exemplo, para nós, homens de pensamento, e que, por conseguinte, nada fazemos; não é um pretexto para arrepiar carreira, pretexto em que nós outros costumamos não acreditar, mas que recebemos sempre com grande alegria. Não, eles cedem terreno com toda a sinceridade. O muro tem para eles alguma coisa que acalma; é algo que, do ponto de vista moral, encerra uma solução — algo definitivo e, talvez, até místico… Mas deixemos o muro para mais tarde.) Pois bem, um homem desses, um homem direto, é que eu considero um homem autêntico, normal, como o sonhou a própria mãe carinhosa, a natureza, ao criá-lo amorosamente sobre a terra. Invejo um homem desses até o extremo da minha bílis. Ele é estúpido, concordo, mas talvez o homem normal deva mesmo ser estúpido, sabeis? Talvez isto seja até muito bonito. Estou tanto mais convencido desta suspeita, por assim dizer, que se tomarmos, por exemplo, a antítese do homem normal, isto é, o homem de consciência hipertrofiada, o homem saído, naturalmente, não do seio da natureza, mas de uma retorta (já é quase misticismo, senhores, mas eu suspeito isto também), o que se verifica, então, é que este homem de retorta a tal ponto chega a ceder terreno para a sua antítese que a si mesmo se considera, com toda a sua consciência hipertrofiada, um camundongo e não um homem. Talvez seja um camundongo de consciência hipertrofiada, mas sempre é um camundongo. Ora, trata-se de um homem e, por conseguinte, de tudo o mais também. E o mais importante é que ele mesmo se considera a si mesmo um camundongo; ninguém lhe pede isto, e este é um ponto importante.”

Se o leitor não entendeu o que o trecho acima diz, ou acha insano alguém considerar-se um camundongo, nos termos expostos, melhor ignorar a leitura, e não dedicar tempo a essas tolices.

Ser atraído pelo impopular não é mero capricho, vaidade – isolar-se culturalmente para aparecer socialmente. Pode significar mesmo o contrário: ao ignorar, por tédio, a massa, o homem não está imune de cair no abismo da desaprovação até de si por si. É como odiar Beethoven e ouvir suas sinfonias apenas para ter o prazer de ignorar os demais.

A regra é as pessoas desagradarem-me. Familiares, bajuladores, desafetos e a moça que cortejo. Sim, rio descaradamente, aperto mãos, distribuo amplexos e movimentos de cabeça – mas em mim a regra é o desagrado. Isso não é mau humor, tampouco depressão ou essas modinhas estúpidas que inventam para justificar a natureza rebelde do homem.

Ser entediado dos outros é uma condição que não se pode abandonar quando se tem isso na genética. Infelizmente (ou não), quando você fala bobagens, lanço mão até mesmo de argumentos cartesianos para mostrar o quão és idiota. Às vezes mostro-me idiota só para me desqualificar depois. Enfim, tenho a mania da contradição. Queria que assim não fosse, mas se pudesse escolher, continuaria como estou.

Estar seduzido por uma pequena é sempre algo prazeroso, principalmente quando a linguagem utilizada no jogo da sedução são o olhar e toques involuntariamente propositais, se é que me entendem. Para mim, um bom critério para analisar o grau de fidalguia duma dama é imaginá-la sentada à mesa dum café parisiense, observando seu porte, sua empáfia. Quando nela percebo a dose certa de aristocracia, não há jeito: estou seduzido pela pequena!

Cansaço; em uma palavra toda a minha vontade. Dos equívocos, das maldades, das perversidades, dos bem-intencionados. Cansaço.

Sábado agradável este. A todo tempo no comodismo do meu gabinete, ao som de Billie Holiday, e, obviamente, aos goles de café. Algumas conversas filosóficas via messenger e umas poucas reduções na lista de obrigações e projetos, que já fazem aniversário.

E quais são as mulheres que encontramos por aí? Produzidas em massa, robotizadas, saídas duma forma, dadas à subserviência e ao seduzismo vulgar. Sim, sim, alguém me diz, há exceções (não sou louco de não dizê-lo, sob pena de ser contemplado com a pecha do machismo). Mas as mulheres, dizia, perdem-se numa uniformidade trivial (certamente também os homens, mas não me interessam eles).

É uma visão limitada pelas coincidências e desencontros oriundos duma vida desencontrada e limitada.

Mas onde estão as mulheres que gostam de Liszt? Ou mesmo as que mandam Liszt ao inferno? Mostrem-me as mulheres que não se entendem, ou as que estão cansadas de se entender. E as herméticas, isoladas e psicologicamente virgens, invioladas? Moças que não querem casar-se, ou que já descasaram inúmeras vezes — a si ou a outrem —, onde estão elas?

Uma dama deve ser polida e bela. Ser bela e polida são status ligados mais ao mistério de suas posturas do que à sua carne especificamente. À maneira de conduzir sua mão ao tocar um homem mais do que a cor de suas unhas. Ao modo de sentar e cruzar as pernas mais do que o diâmetro de suas coxas.

Ser uma dama é mais, muito mais, do que ser geneticamente favorecida.

A diferença entre um bando de leigos inventando um entendimento e um bando de leigos assumindo o desentendimento é que o primeiro bando pensa não ser leigo, ou, quando pensa, percebe-se perante o abismo de sua própria ignorância – por isso é dado a criar entendimentos.

Já me dispus a integrar o grupo dos playboys. Sim, afinal, eles são o tipo que as mulheres gostam – estúpidos, geneticamente perfeitos para defender a prole e dotados dum senso de humor sórdido, propõe-lhes diversõezinhas que se afastam do enfado (as mulheres odeiam o enfado). Não tive sucesso, pelo que se percebe. Odeio academias de musculação, e, definitivamente, sou um sujeito enfadonho.

Eis que fui recrutado pelo grupo dos intelectuais, que, na verdade, não é um grupo. Ser intelectual exige certo preparo para a solidão e para o tédio – daí a exclusão do sentido coletivo para a intelectualidade. Quando vemos dois ou mais intelectuais juntos, estão tomando café, bebida que não se brinda, e discordando entre si em torno de alguma questão tida como superior. Ao contrário dos playboys, que sempre concordam quanto às mulheres gostosas existentes numa festa animada por Ivete Sangalo.