Estávamos deitados, a assistir um filme — espanhol, se não erro com a memória. Sobre o sofá, esparramados, misturados, com as pernas entrelaçadas e confundidas. Ela disse-me que o caso não era eu ser bonito, mas o ter estilo. Ela, eu disse, era bela. Mas chamava-me a atenção justamente sua falta de estilo, seus tropeços e desastres, seu jeito de geralmente não saber onde pôr as mãos, em uma palavra, seu desajeito. Eis seu caso.