Das mulheres, a desastrada é das mais admiráveis. Trato menos da secretária que enrola as pernas ao servir o café ao patrão, ou da intelectual que consegue derrubar uma prateleira de livros numa biblioteca. Refiro-me à desastrada na vida, àquela que não sabe em que bolso esqueceu o beijo dado a um amante eventual, e que de repente, numa lavagem qualquer de roupas sujas, percebe ele surgindo do bolso de guardar moedas pequenas, e, surpreendida, acaba colocando aquele mimo em lugar da polpuda fortuna contida em sua bolsa de notas grandes. E se arrepende.