Todos passamos por certos infernos particulares. São ocasiões em que os ímpetos e talentos são utilizados em limites. Não fuja, caro leitor, de tal momento. Melhor: não tentes fugir.

Por ser impossível escapar dos infernos, vale admitir que se está nele, e, às vezes, tornar-se um seu participante ativo.

Os infernos foram feitos para serem deglutidos, saboreados, interpretados. Eis como o dito se elimina: não se querendo eliminá-lo.

O que deve ser tema num ambiente de ficção? Justamente ela, a ficção. Entretanto, não se obsta ao autor duma obra de ficção implantar, ardilosamente, sorrateiramente, um pitaco de realidade – que, tal como uma bomba, explodirá na cara daquele que se aventura a vê-la como ela é, realidade. É daí que surge coisas como ‘a vida imita a arte’ ou ‘a realidade parece ficção’.

Decifra-me, ou devoro-te.

A política tem a curiosa peculiaridade de fazer com que o sujeito a ela dedicado enxergue apenas através de seus olhos. Passam urubus em seu céu e está ele a conjecturar que sejam espiões a querer intimidá-lo. Nada deixa de ser política ao homem que nela vive.

Pior que isso só a sanha do homem traído. Não há o que lhe resista à ideia do adultério.

Não há.

As mulheres são tema insistente neste blogue. Não por uma perversão escrota, ou qualquer artificialidade. As mulheres são temas por cá porque são o único tema necessário, importante e suficiente para um homem. Todo o resto são trivialidades que nos levam… Nos levam às mulheres.

tsc tsc tsc. contenham-se, peraltas!

a traição, senhores, leva o homem às hipóteses. aos rastros, às minúcias. eis o que é grande ao homem traído: o pouco. a ponta de luz insistindo a passar pelas frestas. ou a tese é provada, ou ignora-se os vestígios, ou fica-se louco.

Aonde está dito que o poema é para ser entendido? Não, não digo que a poesia não possa ser interpretada, mas, de algum modo, a interpretação é avessa ao entendimento. Vê-se um povinho a enxotar a crucial possibilidade do poema, a desconexão e a a-linearidade.

Sugiro que se assista novelas na televisão. Sem mais.

O que o homem expressa com os sapatos a mulher expressa com as calcinhas, me dizem. Circunstancialmente ou não. Eis a dificuldade em devassar a alma feminina. Salvo, naturalmente, as exceções – voluntárias ou não.

Uhn… Suspeito não ser esta uma analogia tão fundada.

“Deve-se escrever da mesma maneira como as lavadeiras lá de Alagoas fazem seu ofício. Elas começam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes.

Somente depois de feito tudo isso é que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar. Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra não foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer.”

Graciliano Ramos

O olhar do homem não é mais que magnético, aferidor de preço em supermercados. O olhar da mulher, para além do magnético, é um leitor estético.

O mancebo mede o valor, as pequenas interpretam a cor, as proporções e o odor.

O homem disseca, encara, tenta desnudar. A mulher soslaia, cria acidental olhar, e consgue da vergonha ao furor. O olho masculino é míope. O feminino é nu.

Pôr-se em exposição é exercitar os sofisticados desejos da sedução. Os desejos de ser desejado, digo. Coisa invulgar, mesmo que repetida, cotidianamente reinventada, praticada. Parece ser o fomento do desejo o vetor, a força, a intensidade da vida.

“Olha aqui! Olha aqui! Aproveitem, estou eu em promoção neste balaio!”, anunciamos incansáveis.

Tratemos do homem imponente, o qual sequer abre uma ínfima fresta para a compreensão do que não seja ele. Carregado de teorias, é sempre o espertalhão. Valoriza prolixamente o suscinto, aposta vencedoramente no derrotado.

Grande formulador de teses eloquentes – impressionando mais por ser eloquente do que por ser tese.

Este tipo sempre sobreviverá, pois a sua antítese nunca o enfrentou, nem nunca irá fazê-lo. Este tipo, se muito, baba de lágrimas o travesseiro por uma pequena. Mas deste veneno, concordemos, todo homem saboreia.

Por aqui, no agreste, já vem fazendo um calor dos demônios – algo incômodo e rechaçado por intelectuais adoradores do que é europeu. Ao escuro do meu estúdio, iluminado pelo notebuque e pelo ranger dum velho ventilador, sou obrigado a suar proporcionalmente aos goles de café.

Fui à roça nestes dias. Visitar as origens, diga-se de passagem. Fiquei a saber que um tio obrigava meu pai a ficar na retaguarda dum burro, enquanto atiçava o muar a coicear meu genitor. Ou mesmo fazia o pobre garoto, à época, montar no bichinho até que lançasse papai ao chão. Certamente, uma origem real de minha ingenuidade – se é que não puxei a titio.

Mas, vá lá, a buchada, o sarapatel e o bode assado foram as partes mais importante da jornada.

Disse-me uma conhecida que neste blogue “o universo feminino é uma constante fonte de inspiração, excelentes abordagens”. Diria que a moça não está de todo errada, e talvez isso ocorra mais por incompreensão do que por entendimento. Não obstante minha natural inclinação a admirá-las, dir-se-ia que as não degluti nas tentativas de devorá-las.

Isso mesmo: improvisei a máxima “decifra-me ou devoro-te”, acreditando que decifrar vem depois de devorar. Uhn… Não façam isto em casa!