Os esguios – coitados – eram tidos por desnutridos, ausentes dalguma essência digna. Até se chegava a cogitar que possuíra uma mãe de leite fraco.

Curioso.

Hoje, a não ser que se tenha como profissão a política, ser magro é mais respeitável. Mas a gordura ainda persiste nos melhores pratos.

Por aqui, no agreste, já vem fazendo um calor dos demônios – algo incômodo e rechaçado por intelectuais adoradores do que é europeu. Ao escuro do meu estúdio, iluminado pelo notebuque e pelo ranger dum velho ventilador, sou obrigado a suar proporcionalmente aos goles de café.

Fui à roça nestes dias. Visitar as origens, diga-se de passagem. Fiquei a saber que um tio obrigava meu pai a ficar na retaguarda dum burro, enquanto atiçava o muar a coicear meu genitor. Ou mesmo fazia o pobre garoto, à época, montar no bichinho até que lançasse papai ao chão. Certamente, uma origem real de minha ingenuidade – se é que não puxei a titio.

Mas, vá lá, a buchada, o sarapatel e o bode assado foram as partes mais importante da jornada.

Disse-me uma conhecida que neste blogue “o universo feminino é uma constante fonte de inspiração, excelentes abordagens”. Diria que a moça não está de todo errada, e talvez isso ocorra mais por incompreensão do que por entendimento. Não obstante minha natural inclinação a admirá-las, dir-se-ia que as não degluti nas tentativas de devorá-las.

Isso mesmo: improvisei a máxima “decifra-me ou devoro-te”, acreditando que decifrar vem depois de devorar. Uhn… Não façam isto em casa!

- Uhn, e eu sei? Só sei que estás com uma cara sincera de esquiúpe!

E ouvir Tchaikovsky quando chove é divino.